El descubrimiento

El descubrimiento de una noche que falté a mis ideales por entender el universo, latente en todos lados...pero por siempre pude volver a tu lado. porque de todo lo que he vivido no puedo más que esconderme de lo ciego y de lo absurdo; por condenarme enteramente al dolor y la miseria. Pero en cada mediocre herida martirizo mi insomnio inmediato,: no puedo más. sos.pechar de este modo; no puedo más contradecir mis instintos y decirte algo que no sea más allá de lo que nos seduce y obliga a comprender que después de todo lo que falta es una estrella. estás tan blanca ♪ por ser la lluvia que va a tu alrededor. Me duermo en la blancura del inconsciente y vos no me conocías como lo que nos hace más humanos. ¿Cómo se hace para preparar un buen meollo del asunto? si sólo tenemos blocks de notas gastados, al reverendo botón, por sofistas inescrupulosos y superfluos. ¿Vos sabés cuánta sangre corrió por estos Prados?. Cuántas manos mancharon esta tierra maldita. Y nos soslayamos inconscientemente porque era eso nomas lo que nos unía. No tenía sobrenombre, no conocía lo que yo le diría. Pero tanta alma y herrumbre no tiene más que dolor para comparecer; no hay tanta mugre en el medio del slogan compuesto por el mejor de los porvenires. Vos sabés lo que es esto; si lo has vivido más de mil veces, y cuánto hay de amor en todo esto? los dedos entumecidos por el alcohol hediondo del pasado escrito en tintas gastadas por el aceite mecánico del amanecer. =)todas esas cosas en bruto quizás se van hacia alguna parte; y a veces lo releo; y elijo de una parte lo que ellas mismas me han dado y lo elijo justamente porque sufro la misma agonía latente de las palabras: querer decir y no poder hacer más que significar; que enloquecer; que hacer en el plano de lo formal y de lo instaural; siempre ahí; al medio paso entre lo real y lo imaginario en una inventiva social permanente y cerrado de a ratos en los que cuales no puede hacer más que sonreír en cuanto haya [sic] más milagro por ver y por hacer más allá de mí misma; no hay más palabras que esas que sólo dicen te amo; no hay más palabras que todas esas que están haciendo un llamado; ya verás; la vida no es tan cruel como parece a simple vista, por eso / seguimos viviendo; pero no hay más iniciativas que la propia para vencer el ánimo más impávido; y en el amanecer puedo ver el fuego arder hasta lo imposible y lo lejano de lo que podemos percibir como hermano; cuándo puede el corazón comprender o convencer al mundo de eso que lo hizo feliz; vos sabés; que no hay muchedumbres; sino sonámbulos correspondiendo con eso que los hace libres en un sentido solo y abandonado. ¿Cuántas supersticiones hemos sido capaces de sobrellevar? si las acciones y los humores al fin de cuentas no son más que números sobre un papel cada vez más ensuciado... si esta cara sucia tiene cada vez más material sano al corresponderle demasiados sortilegios de la prisión del corazón. cenizas quedan en el rincón ese donde la razón perdió su instinto abrazador. vos, si ya conocés los nombres propios del corazón; ¿cuándo hay de sangre y fuego?¿cuándo podemos conocer la condición y el sondeo de un amor indescifrable, como una canción en compás de 4 cuartos solemne y relajada; cuánta cobardía!; cuánta poca semblanza embarazosa y transeúnte; tenue como una melodía en un concierto de ferrocarriles que se atraviesan unos a otros y se chocan entremezclándose en el desorden de los andenes, los pasos y las despedidas; no siempre es lo mismo. Cuando yo era pequeñito encontraba el placer en las cosas simples y en la tan mal llamada noche del recuerdo; recordaré tal vez; que yo te amaba por alguna razón =) y, de pronto; todo se enciende de repente.
 Vamos, no es tan terrible; las cosas pasan; es así; yo por mi parte propongo contener las cosas en su justo lugar. Todo parece poder usarse como recurso de explicación., Pero sobre todo; por alguna razón es dudoso; porque más de uno quisiera ya ser el político más pintado.