No jodás, loco.

Pero no se puede ser sólo materia. No se puede ser sólo llanto y melancolía. No se puede ser mediocre e insensato a la vez. No se puede plantar el fuste y dale que vá. No se puede poner en marcha este trenquelauquen de anatomía. No se puede. Acá las cosas no son como parecen. La dicha nos envuelve como una escaramuza, y estamos todos felices y contentos, encontrándole a la vida su rubor y su mezquindad (todo circundante, como un circo.)  Entonces encontramos el sabor en esas mejillas rosadas, en esas sonrosadas niñas de azulados manteles, de circundantes vestidos rojos, rubeonas, rechonchas, bien vestidas. alimentadas por vaya a sabes qué nauseas. Pero a vos todo eso te da un asco terrible. Ves la cerveza en jarras pasar de mano en mano sobre tu cabeza al compás de la música de fiesta. fiesta mundana. fiesta torpe. aterciopelada pero incorrectamente. vos sabes que en eso está lo mediocre y sincópeo de las cosas. y te da un asco terrible igual. esas náuseas vagabundas, esas ganas de vomitar sobre el vino en el mantel. Vos sabés, y después de leer Rayuela una y otra vez todavía más. Vos sabés-. No jodás, loco.