Qué cruel es el viento que aúlla y no oye los gritos de sus hermanos. Los lobos también merecen sufrir y ser desgraciados, los lobos también, aunque maten, aunque tengan sangre ajena en sus fauces. Los lobos también necesitan llorar, mirando a la luna, tratando de desgarrar la oscuridad con sus uñas, con sus garras, tratando de despedazar, de alcanzar a romper ese velo negro, acechante en el miedo. Ellos también pueden sentir el horror de lo que no se ve, de lo que no se escucha, y sin embargo está ahí, metido, aferrado como una garrapata, con todas las uñas, con todas las patas. Y sin embargo ese algo es tan desconocido y abstracto, es tan otra cosa pegada, postiza, adosada. Ellos son la lumbre del pasado. Ellos no pueden negar que han pecado. Pero eso, señores, es lo que los tiene agazapados. Ellos no saben quiénes son los que realmente les temen: eso es lo que más asusta. Porque quien se viste de armadura, no endurece el aire que lleva por cuerpo.
Liberarse,
qué se yo..
Maltratarse,
qué se yo..
¿Hay alguna diferencia, acaso?
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